Cada canción es un remanso del amor. Cada lucero, un remanso del tiempo. Un nudo del tiempo. Y cada suspiro un remanso del grito.
Región de manos sucias de pinceles sin pelo de niños boca abajo de cepillos de dientes. Zona donde la rata se ennoblece y hay banderas innúmeras y cantan himnos y alguien te prende, hijo de puta, una medalla sobre el pecho. Y te pudres lo mismo.
¿Mi tierra? Mi tierra eres tú. ¿Mi gente? Mi gente eres tú. El destierro y la muerte para mi están adonde no estés tú. ¿Y mi vida? Dime, mi vida, ¿qué es, si no eres tú?
Noche oscura. Ya Diana Entre turbios nubarrones, Lentamente, Hundió la faz plateada, Y tú sola En medio de la avenida, Te deslizas Irreal, mística y blanca, Te deslizas y te alejas incorpórea Cual fantasma. Sólo flotan tus miradas. ¡Sólo tus ojos perennes, Tus ojos de honda mirada Fijos quedan en mi alma!
Si tu pie se desvía de nuevo será cortado. Si tu mano te lleva a otro camino, se caerá podrida. Si me apartas de tu vida, morirás aunque vivas. Seguirás muerta o sombra, andando sin mí por la tierra.
Federico Garcia Lorca
Pablo Neruda
Edgar Allan Poe
Luis Cernud
