El Coliseo en ruinas es como una taza rota del desayuno de los siglos.
Un tumulto es un bulto que le sale a las multitudes.
¿Dónde está el busto del arbusto?
La prisa es lo que nos lleva a la muerte.
La liebre es libre.
El arco iris es la bufanda del cielo.
Al cerrar una puerta cogemos los dedos al silencio.
Los chinos escriben las letras de arriba abajo como si después fuesen a sumar lo que han escrito.
Las pasas son uvas octogenarias.
Es sorprendente cómo se mete la fiebre en el tiralíneas del termómetro.
El rayo es un sacacorchos encolerizado.
Sólo el poeta tiene reloj de luna.
Los recuerdos encogen como las camisetas.
